Las cosas que amamos carecen de lenguaje.

Desaparecen como si nada; numerarlas es un acto sin sentido.

No hay propósito.

Sólo una serie de acontecimientos que suceden

y se suceden.

“Las palabras apenas sirven para decir aquello que se ve y no aquello de lo que se habla”

Federico Schopf.

Que tener nombre compuesto da cierta geometría,
que besarte implica sitios y circulaciones, donde no se justifica el accionar, sino la causa.

Para esos sensibles estados de conciencia que seguramente

pasarían al olvido de no ser ahora,

texto

sobre

texto.

He venido a comprender.

De tanto masticar que en nuestro álbum fotográfico, y nuestra historia recortada en trazos, hay una especie de verdad inscrita;

te quise desde el primer momento, desde que supe que estarías escribiéndome despacio en alguna parte, y te leí repetidas veces con el miedo de saberte mí -

(nótese y anótese una ''o'' final como pequeña confesión).

''(...)Saberte lejos de ti mismo

oírte

primero despacito decir que sí

decir sí quiero

comunicarlo luego al mundo

con un orgullo enajenado.''

Importa que te vea en los tic tac infinitos incrustados al cuerpo.
Que olvide mencionarte en la mañana de las horas no contadas ayer.
No importa que hoy sea demasiado pronto
y este tiempo

tan nuestro

perdido en las casualidades.

Todo lo encuentras

Y yo no tengo más que este infierno, como palabras acaecidas con el tiempo, inminentemente desvanecidas, rápidas, fugaces. Cuán tardío fue el presente que tanto espacio llamé pasado y ahora trae inabarcablemente anécdotas insufribles.

Secuencias suplantables ni siquiera en líneas paralelas, sólo recortables por la censura tosca, oportunista -y frágil despues de todo- de la conciencia.