Me plasmo en textos circunscritos a recuerdos, en una codependencia fantástica, como si las palabras cobrasen vida y pudiera hallarlas frente a mí y saber qué sienten al ser representadas.

(Las palabras tienen demasiada carga)

Empuño la mano, rozo el codo, afilo mis dientes, muerdo conjeturas, y ahí es donde todo parece concordar en sutilísimos enlaces de ideas desbaratadas e incomprensibles, sosegadas por el hecho de saberme en soliloquios, que supuestos conceptuales intentarían descifrar, con certeza científica, mas sin la emotividad necesaria para distinguir en qué punto dejé que mis palabras carcomieran mis deseos y, hallábame en piloto automático traspasando caracteres que sólo entendería un par de clicks después.

Para escribir con gracia hay que ser prisioneros.

{+ o no tengo gracia o soy presa del miedo}.

Circunvalaciones rutinarias

No recuerdo la pregunta capciosa que olvidé, si me tomé el té de la mañana o se enfrió. Ni siquiera recuerdo cómo llegué a esto, pero sí: recuerdo que te vi, me viste. ..Y caí en ese profundo vaivén de ires y venires donde lo primordial pasa a ser punto aparte.